cuando las estrellas de tu pecho,
alguien las extraiga,
me pregunto yo,
¿a quién mandarán para reponerlas?

[de repente alguien proyecta una imagen de su cara,
la de ella, espejo cristalino,
sobre una sábana tan blanca que duele mirarla durante muchos segundos]

dos buitres se asoman por la cornisa en la cual
se unen los dos extremos de la cuerda imaginaria
que rodea nuestro planeta. saben esperar, tienen paciencia.

[los dioses son ventanas de metacrilato verde
llenas de arañazos, ojos por nubes]

cuando a las escasas motas blanquecinas que te queden por piel,
se las coma la madera,
pregunto,
¿quién será tu guía al otro lado?

[el sol se disuelve entre dos piedras y
deja sitio a la noche más arrugada.
la muerte hace muy bien su trabajo]